Nato a Basel, Confederazione Elvetica,
si professa Siciliano, ha l'accento milanese
e vive a Roma.
Ha fatto della passione x la radio
la sua materia di studio, divertimento e creativitÃ
fin da quando aveva 5 anni.
E' convinto che ci voglia un gran fisico
x poter correre dietro ai sogni,
ma allo stato attuale ha solo una gran panza...
RitaRadioExpress
Ortica ronfa al telefono
la mia amichetta Sara
maaaareeeeee
Petrosino in primavera
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- Tornerà un altro inverno...
- Ah si?!? Un altro?!? E poi, una fettina di culo?!?
Foto scattata alla Camera dei Deputati, con tanto di giacchetta,
il 26 maggio scorso...
Io non dico che pretendo la ola per qualsiasi cosa faccia o dica.
Ma almeno un coretto ogni tanto...
Roma, 1.40 a.m.
- DOVE SEI?
- SONO A CAMPO DEI FIORI. VIENI?
- DOVRESTI SMETTERLA DI FREQUENTARE RAGAZZE AMERICANE...
- TI SBAGLI. SONO CON DEI SARDI: UNA SPLENDIDA RAGAZZA
...E UN CRETINO!
Baciami.
Ba-baciami, senza più ritegno alcuno.
Baciami. Perché abbiamo più di 70anni ormai.
Ma sto invecchiando bene. Ho smesso di cadere.
Nanannannannannannà Nanannannannannannà
(c|o|d, preparativi per la fine, fosbury records, 2005)
author: kappolella
category: poèsie, vacùiccati, vacùiccati va
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Barcelò Raval, 2009
Genova, 2009
"Sono in fase premestruale: mi viene da piangere solo se penso all'Africa". (Antonia Fava)
La Stazione Termini è un crogiolo di odori.
La classificazione inizia dalla Metro e dall'odore di gomma bruciata appiccicata alle pareti annerite.
L'odore dei detersivi dei cessi appena puliti e quello di merda di certi negozi della galleria sotterranea freschi di cagata mattutina.
Quello dei cornetti industriali di WOK e quello di cartone bagnato, ammuffito, scaldato del McDonald's che anche a quest'ora del mattino ha inspiegabilmente una decina di clienti in fila.
C'è l'odore dei clochard, dei tossici e di tutti gli altri che alla stazione questa notte hanno dormito, mentre una leggera fragranza di agrumi mi raggiunge da sotto il tailleur della ragazza che mi siede accanto.
Da Ricordi non c'è odore e nemmeno una musica di sottofondo. I dischi, i film e i videogiochi sembrano ammassati lì senza colore, senza storia, senza amore. Appena uscito da lì ti assale l'odore di petrolio dei free-press, di tabacco dei chioschi, della nicotina di chi ti passa affianco ed ha appena fumato.
E poi sempre lo stesso profumo che esce fuori da Sephora. Identico sia nelle profumerie di Via del Corso che nell'ex galleria gommata. E poi la pelle conciata di un negozio di scarpe costose. La prima sensazione è l'ebbrezza, poi si insinua fastidiosa la consapevolezza che in conceria una vita umana non vale la morbidezza di una borsa di Gucci.
Ma una folata di vento e il fischio del capostazione si portano via questi odori e pensieri...
e poi si parte.
Faccio davvero fatica... amici della roma bene, di prati, di piazza mazzini, di collina fleming. degli aperitivi a piazza euclide. delle notti al piper e a testaccio. amici dei mojito a 20 euro. delle liste in discoteca. dei mercedes, dei bmw e delle smart in seconda fila. amici dagli occhiali da sole a qualsiasi ora e dei chewing gum masticati a bocca aperta, amici della house coatta nelle casse. dei bestemmiatori a doppia DD. dei fascistelli e dei fascistoni. del bullismo di periferia come valore. del mi sento sto cazzo.
Calle del campo hay una puta...
Basel (Svizzera), 1967.
Uno splendido trio di artisti italiani emigrati all'estero.
Pippo Rallo (cantante), Mino Reitano (cantante),
Salvatore Paciulli (batterista).
Mino ci ha lasciato ieri sera.
matri mia chi bbuiddello!
